Новое - всего лишь хорошо забытое старое
Может ты наконец признаешься сам себе, что всё это бред? Все эти имена, так усердно повторяемые тобой, личности, никогда не существовавшие в реальности ... ли существовавшие? Гунтер фон Райехт, Мишель де Фармер, непонятно откуда и как появившийся Казаков, пускай лишь на короткое мгновение. Потомки Меровингов. Или в реальности это не так? Странное семейство де Транкавелей и замок Ренн-ле-шато... весь этот поток мыслей в голове. И вместо того, чтобы наконец-то выпинать себя из дома и пойти к друзьям, ты жадно цепляешься за последние строчки, и грустно недоумеваешь, что книга оборвалась на полуслове. Хотя, ты знаешь, у этого автора так всегда, потому что любая книга становится у него целой линией в несколько книг. И у тебя возникло слишком много вопросов. а искать ответы на них ты почему-то считаешь невозможным из-за отсутствия времени. Хотя ... ты уже больше недели увиливаешь всеми возможностями от того, что хотел сделать, и дело не в том, что не хочется, а просто почему-то находятся вещи более насущные и более интересные, как, например, эти книги, что разворошили ещё не заданные вопросы и поставили множество новых. И ты прекрасно знаешь, что не найдёшь исторической правды, а только её интерпретацию. И человек, который бы мог приоткрыть эту завесу, несколько месяцев уже как почил, уйдя из этого странного мира. Ты мог бы задать ему много вопросов, на которые не найти ответа в книгах, даже если перечитать их все. Но какое ему дело до твоих глупых вопросов. тем более, что ты сам не знаешь, зачем тебе нужны ответы на них.. Но, вспоминая события девятилетней давности. ты тщетно пытаешься вспомнить что-то несуществующее, ускользнувшее тогда от тебя. Ты вновь пытаешься открыть, захлопнутую в страхе, дверь. Зачем?